Kantos poetikos

A porta

Era uma vez um homem
que não abria nem fechava a porta.
A porta entreaberta.
A porta semicerrada.
De costas para a porta,
o homem ao piano.
Aprumado, insubstancial, como se lá não estivesse.
Quase plano.
No lugar da janela, um ecrãm onde passam imagens.
O mundo gira sem parar.
O homem tecla sem respirar.
A música que sendo a mesma, nunca é a mesma.
O homem que sendo o mesmo, podia ser outro.
A música, o mundo,
o movimento giratório da terra,
a vertigem até à morte.
Poucas pessoas entram e saem por essa porta.
Muitas passam e seguem.
Muito poucas, as que têm tempo, esperam do lado de fora.
Sempre no mesmo sítio,
o homem, plano, não olha para trás.

Helena; jan2008